Brasil

Aqui
até a poesia
é um fardo.

Existência

Um dia
sobre o outro.

Sacos cheios de vazio
empilhados feito corpos
num necrotério nazi-fascista.

Dias de glória
efêmera,
dias
de 24 horas
contadas,
dias de merda azul.

Algo sobre o Pacífico,
algo sobre o Atlântico,
um cravo vermelho.

Morte
e indagações.

Às 24 horas
seremos o quê?

Sofrimento em cores na tv?
Restos de mar na praia?
Anéis de Saturno em espelhos?
Vacilações?

Metades

Você me faz menino
me faz homem
faz inteiro
com teu amor.

Primavera

Esta
decisivamente esta
é uma primavera demente

Flores mais vivas
despedidas certeiras
noites quase tristes

A névoa
sobre a cidade
cimento
        e lágrimas
sobre o chão

Num quarto qualquer
 sobre o ferro verde
arde
um começo de saudade
um sorriso
uma paixão

Arquitetos do futuro
precisamos sempre partir
o coração do presente

Estátuas

Tropeçando a loucura de cada dia
formas que vão para o nada

Espaços imensos
cimento, máquinas, corpos
por todos os lados

Pombos sobrevivem nas marquises
manadas bucólicas decadentes
cinza metálico sobre o cinza
cinzento

A noite abre suas pernas
cheirando a álcool e coito
interrompido

Nada detém o tempo
a dor
a chuva minúscula
escorrendo pelo neon
intermitente

As estátuas aqui são mais compreensivas e gentis

Cegas

Surdas

Imóveis sob o firmamento
assistem o assassínio
o suicídio
a miséria humana

São Paulo:
a esperança
em ti
não é possível

Nosso Tempo

O meu, o teu, o nosso.
O que fazer dos destroços do tempo?
das mãos que constroem o mundo
sem saber pra onde, sem saber
pra quê? o que fazer do medo
escondido embaixo da cama?
do ódio? da angústia? da raiva?

O que fazer da raiva?

São coisas que cabem num verso.

A trepada, o tempo, a dúvida
não cabe num verso.
A xícara transformada em urna mortuária
das últimas horas grávidas de silêncio
não cabe num verso.

As mulheres,
são tão loucas as mulheres.
Sempre diferentes,
como meu mundo não é igual ao teu,
como tempo é diverso entre os homens.

É inútil.

No lado debaixo do mundo
o tempo respira nos becos como um animal.

Ausência

É grande
a tua ausência
em mim

Sorriso
Ancas
Olhos verdes

Palavras
Abraços
Suor vermelho

É violentamente
doce
a tua ausência
em mim

Pássaros Azuis

Hoje
me fogem pássaros azuis do pulmão
e um vento de sombras
sufoca os gestos do amor

Sobram ilhas de tristeza
e saudade
sobram versos inúteis
e uma lágrima

Minhas mãos
afogadas em bolsos escuros
não sentirão
o calor do teu corpo
a geografia sinuosa das tuas ancas

Onde estarás agora?
Com quem? Que palavras
saem da tua boca? Para onde
se dirige o fogo de paixão do teu olhar?
Vamos perder para sempre também
este dia?

Hoje
de tristeza absoluta
vou guardar o coração
na última gaveta

Hoje
me fogem pássaros azuis
do pulmão

Conclusão

Felizmente a vida
é muito mais bonita
que a poesia.