Adeus

Um resto de sombras sufoca os gestos desconexos

e um casal galopa em pêlo sob a lua em chamas

Às quatro da manhã não resta senão um caminho inexato

e um lento prosseguir por entre árvores esfarrapadas com destino incerto

Às vezes, à direita, surge uma casa como se fosse a mesma,

monumento humano afogado em silêncio

através dos séculos

Não seria a mesma coisa dar-te a mão agora,

mármore frio, estátua de olhos azuis fixos nos leões do entardecer

Não seria a mesma coisa que um passado que não tive,

seria uma rua deserta até a eternidade

um gesto inútil no horizonte do tempo

sufocado lentamente num vento de sombras

22 horas

Um passo depois do outro
Caminho inútil as ruas da minha cidade

Custa o esforço de um quarteirão
abrir caminho à vida
entre o cinza dos muros e a ferragem retorcida

22 horas
Ruas quase desertas, uns poucos guardas
particulares que vigiam propriedades
Um cachorro perdido na esquina
Bancos fechados a espreita
anunciando a voracidade frenética de amanhã

Nos bares
imbecis, boêmios e poucas prostitutas
se amontoam nas mesas, traficam olhares
afogam angústias em álcool barato
para a satisfação de comerciantes ávidos de lucro

As 22 horas
farmácias dia e noite iluminadas de alto a baixo
esperam doentes apavorados e viciados de sempre
fregueses de anfetaminas

Custa o esforço de uma multidão
abrir caminho à vida
entre o cinza cinzento e o ferro das ferragens 

nas ruas da minha cidade 

Sem açúcar

Doce

basta

a

vida!

Três poemas

Ontem,

lendo Drummond de Andrade na cama,

projetei três poemas.

Tenho certeza que os três eram os melhores poemas de toda a minha vida.

Mas hoje,

tendo acordado,

tomado café,

brincado com minha filha e trocado-lhe as fraldas,

desde que sentei diante do computador não consigo lembrar mais que isso: eram os melhores poemas de toda a minha vida;

eram três;

eu os fiz lendo Drummond.

Agora,

eu os perdi.

Para sempre.

Nunca mais farei os três melhores poemas da minha vida.